L'Amore come la Morale, è questione di fortuna. E quando abbiamo questo lusso, beh: "Whatever works! - Basta che funzioni".
Rieccoci a New York. Una secolarizzata, ipocondriaca, frettolosa New York. Di fronte alla mancanza di senso, all'abisso del nulla, le persone preferiscono buttarsi dalla finestra: Boris Yellnikoff è uno di loro. Un suicida sopravvissuto. Un genio disumanizzato. Poi incontra Melodie, una "stupida vermetta submentale" del Mississipi in cerca di alloggio. Ed è un walzer zoppicante fra battute laiciste, sguardi in macchina e paradossi sessuali. "Buon compleanno a te, buon compleanno a te" - ecco cosa canta il cinico Boris ogni volta che si lava le mani -"Serve per scacciare la sporcizia". Oltre la fatalità della morte, c'è forse qualcosa? Non lo sappiamo e anche se fosse: basta che funzioni!
Una morsa infuocata mi stritola le budella. Un solco di lava fa implodere gli addominali imbottigliandosi nel plesso solare. "Vai fino in fondo" - mi dico. Degludisco e cerco di inspirare. L'esofago è il filtro polveroso di un'aspirapolvere, ma i polmoni ci sono. "Ci sono ancora" - mi dico - "Fanculo tutto. Fanculo la gente, fanculo il nome, fanculo la salute. Questo è un regalo che mi faccio dal profondo del mio cuore mucoso".
"Questa musica non fa per me" (Cico, 4:26)
Si, tornato dagli Stati Uniti mi sento rinato. No, probabilmente la mia vita non si è allungata, anzi. Si, vale la pena vivere. No, non vale la pena illudersi di essere immortali. Si, i giovani sono il sale del mondo. No, gli anziani non arriveranno mai alla conoscenza assoluta.
Si, tornato dagli Stati Uniti scelgo di darci un taglio. Vedendo dei ragazzini sfidare e ridicolizzare b-boy molto più grandi di loro, dico che è ora di darci un taglio. Darci un taglio con i falsi Cristi e Anticristi. Con quelli che pensano talmente tanto a distinguersi che finiscono per congelarsi in uno stato di distinzione perfeptua. Rivoluzionari reazionari. Bboy boring.
Si ho scelto di darci un taglio con gli ignoranti, i molluschi, quelli che a 30 anni entrano nel cerchio in verticale sul caschetto e poi fanno il tifo come una cheerleader col piercing sul grilletto; quelli che si riempono talmente tanto la bocca di bestemmie che non riescono più a muoversi e inesorabilmente ingrassano con i capelli unti di buffoneria; quelli che pensano che il cerchio sia una sfilata, un allenamento, una sessione di lancio del peso dove il grassone russo col pizzetto biondo segue urlando il tragitto della palla; quelli che allargano il cerchio per fare i moves e con le gambe tese, si tirano su i pantaloni con la scioltezza di Pinocchio con la sifilide; quelli che si credono underground perchè fanno gli streetshow e ripetendo giorno per giorno, minuto per minuto, la stessa frottola fisica camuffata da entrata, involvono allo zecchino d'oro del B-boying; quelli che fra teatri, videoclip, palestre ci sguazzano come porci nel bitume, ma che nei cerchi sono larve di sperma infertile; quelli che dicono di fare quello che gli piace ma non hanno il coraggio di dissociarsi da un movimento che si è evoluto passando per gente legata da un fine spirituale comune. Andatevene affanculo nei vostri harem di bboy puttane. Lupi mascherati da Agnelli. Promuovete lo "stile libero" perchè diventi il VOSTRO stile. Aizza zombie; quelli che dicono "più jam e meno contest" e poi si vivono la jam come un contest e il contest come una jam; quelli che "pensano di sapere" ma che di fatto non possono FARE perchè obbiettivamente NON SANNO; quelli che insegnano a mandrie di ragazzini nelle palestre, che si gonfiano come canotti di merda e che nella scena sono preservativi-bucati-mai-usati; quelli che si vantano si non far parte dell'underground, di elevarsi ad orizzonti artistici superiori. Fase edipica: non superata. L'evoluzione avviene tramite un processo, riti di passaggio. Per chi non passa attraverso la porta dello sbattimento, del diveritmento gratiuito, del confronto senza intermediari, dello studio delle basi, del dialogo con gli antenati, come può mettersi in cima alla piramide evolutiva?; quelli che come il soldato Palla di Lardo in Full Metal Jacket, si cagano-il cervello-sotto perchè la vita e troppo dura e signoreggiano fra insulti virtuali; quelli che si credono in diritto di sentenziare solo perchè hanno 30-40 anni, ma che hanno fatto solo "prima" e non "meglio" di me; quelli che ancora si parano il culo dicendo che "facciamo solo footwork e baby freeze" mentre oltre a NON fare solo quello, facciamo, studiamo, conosciamo, ci divertiamo, rimorchiamo più di lui e tutte le lumache senza guscio che tormentano i pavimenti di mezza Italia.
Si, ho scelto di mandarvi affanculo tutti. No, non mi pento.
L'Amore come la Morale, è questione di fortuna. E quando abbiamo questo lusso, beh: "Whatever works! - Basta che funzioni". 
